車子停在老家門口時(shí)，媽媽只是把鑰匙塞進(jìn)我手里：

        「我去附近買點(diǎn)東西。」

        她沒多說什麼，背影很快消失在巷口。只剩我一個(gè)人在門前，像個(gè)臨時(shí)借住的人。

        外婆家午後的光線斜斜地落在樓梯間，空氣里有曬過棉被的溫度，也有舊衣服和灰塵的氣息。

        我的每一步都踩得很輕，像怕驚動(dòng)什麼。指尖劃過木扶手，磨得發(fā)亮的地方還留著小時(shí)候的高度。

        我在屋里閑晃，像在找什麼，又像在和過去的自己打個(gè)照面。

        外婆的房間里，cH0U屜塞滿泛h的信紙、照片和舊日記本。

        翻著翻著，看到了十歲那年跟外婆大吵時(shí)外婆在日記本上的紀(jì)錄：

        「其實(shí)，我也不知道怎麼做才對……」

        這行字好像凝結(jié)了所有卡在心里的刺，我第一次覺得外婆也只是個(gè)會(huì)害怕的老人。

        日記本里還夾著一封泛h的信紙，我看見那張熟悉卻又陌生的「半只遺書」–爸爸的字跡，停在半句話上，像他的人一樣，永遠(yuǎn)沒有說完，也永遠(yuǎn)回不來。

        我一直都記得這張信紙。外婆從爸爸喪禮帶回來，什麼也沒說，只是把信塞進(jìn)老舊的五斗柜里。那時(shí)我還小，不懂告別的意義，只覺得這張紙像一塊冰，握久了也不會(huì)融化。

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